那条旧毯子上的烟草味，藤椅靠背上的头油味，那件藏青色棉袄袖口上的米汤味。
它每天都要去闻一闻，把这些味道牢牢地记住。
它怕有一天自己会忘记。
忘记了，就真的什么都没有了。
有一天傍晚——它记不清是哪一天了，可能是腊月，也可能是正月，它已经分不清了——它又做了一个梦。
梦里它还是那只小黄狗，被人扔在垃圾桶旁边，又冷又饿，浑身发抖。
然后一双暖烘烘的大手把它托了起来，那双手又厚又稳，像一块被太阳晒过的石头。
它抬头看，看见一张满是皱纹的脸。
“小家伙，跟我回家吧。”
它在梦里拼命地摇尾巴。
尾巴摇成了一朵花，一朵金黄色的、永远不会凋谢的花。
它想回答他。
它想说，好。
我跟你回家。
你去哪儿，我就去哪儿。
但它没有说出口。
因为在梦里，它已经到家了。
院子里的梧桐树绿了。
藤椅上坐着一个人，穿着藏青色的棉袄，手里端着搪瓷茶缸。
他低头看它，笑着招了招手。
阳光落在他肩膀上，像一件金色的披风。
阿黄朝他跑过去。
跑得很快，像年轻时在护城河边追柳絮那样快，四条腿在青石板上敲出清脆的声响。
它扑进老李怀里。
老李接住了它，笑着说：“等急了吧？”
阿黄摇了摇尾巴。
它抬起头，舔了舔老李的下巴。
那上面有短短的胡茬，扎得它舌头痒痒的。
它听见自己叫了一声，声音又亮又脆，不像老了以后那样沙哑沉闷。
老李的手落在它耳朵后面，揉了揉那个它最喜欢被摸的地方。
“走，回家。”
阿黄的尾巴摇得比任何时候都要欢。
它终于等到了。
它就知道，老李不会骗它的。
它就知道，他会回来的。
这一回，他不会再走了。
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它每天都要去闻一闻，把这些味道牢牢地记住。
它怕有一天自己会忘记。
忘记了，就真的什么都没有了。
有一天傍晚——它记不清是哪一天了，可能是腊月，也可能是正月，它已经分不清了——它又做了一个梦。
梦里它还是那只小黄狗，被人扔在垃圾桶旁边，又冷又饿，浑身发抖。
然后一双暖烘烘的大手把它托了起来，那双手又厚又稳，像一块被太阳晒过的石头。
它抬头看，看见一张满是皱纹的脸。
“小家伙，跟我回家吧。”
它在梦里拼命地摇尾巴。
尾巴摇成了一朵花，一朵金黄色的、永远不会凋谢的花。
它想回答他。
它想说，好。
我跟你回家。
你去哪儿，我就去哪儿。
但它没有说出口。
因为在梦里，它已经到家了。
院子里的梧桐树绿了。
藤椅上坐着一个人，穿着藏青色的棉袄，手里端着搪瓷茶缸。
他低头看它，笑着招了招手。
阳光落在他肩膀上，像一件金色的披风。
阿黄朝他跑过去。
跑得很快，像年轻时在护城河边追柳絮那样快，四条腿在青石板上敲出清脆的声响。
它扑进老李怀里。
老李接住了它，笑着说：“等急了吧？”
阿黄摇了摇尾巴。
它抬起头，舔了舔老李的下巴。
那上面有短短的胡茬，扎得它舌头痒痒的。
它听见自己叫了一声，声音又亮又脆，不像老了以后那样沙哑沉闷。
老李的手落在它耳朵后面，揉了揉那个它最喜欢被摸的地方。
“走，回家。”
阿黄的尾巴摇得比任何时候都要欢。
它终于等到了。
它就知道，老李不会骗它的。
它就知道，他会回来的。
这一回，他不会再走了。
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