金黄金黄的，像个小扇子，边缘完整，叶脉清晰，叶柄还带着一点点绿。
阿黄小心地叼起来，叶子沾了雨水，软软的，湿湿的，在嘴里有股涩涩的味道。
它跳回屋里，把叶子放到老李脚边，然后使劲甩了甩身上的水珠。
老李弯腰捡起叶子，放在掌心，看了很久。
雨水顺着叶脉流下，在他粗糙的手掌上留下蜿蜒的水痕。
“好叶子，”他说，声音很轻，“跟那年的一样。”
阿黄不知道“那年”是哪年。
但它记得，每年秋天，老李都会让它捡叶子。
最黄的，最完整的。
捡回来，老李就坐在藤椅上，把叶子夹在一本厚厚的书里。
那本书已经很旧了，书页泛黄，边角卷起，里面夹满了各种各样的叶子——春天的嫩芽，夏天的绿叶，秋天的黄叶，冬天的枯叶。
每一片叶子下面，都写着日期。
阿黄曾经偷偷扒开那本书看过——它认得老李的气味，认得那本书的气味。
书页间有墨水的味道，有纸张发霉的味道，还有叶子干燥后那种特有的、淡淡的草木香。
老李走到藤椅边，慢慢坐下。
藤椅发出吱呀的响声，那是用了很多年的声音。
他从旁边的木箱里取出那本书，翻开。
书页哗啦哗啦地响，像秋风扫过落叶。
阿黄趴在他脚边，看着他一页页翻。
那些叶子，有的已经干枯脆裂，一碰就碎；有的还保持着柔软，只是褪了色。
每一片叶子，都记录着一个秋天的午后，一次散步，一场雨，或者一个咳嗽声渐渐稀疏的黄昏。
老李翻到空白的一页，小心翼翼地把新捡的叶子放上去，用手掌压平。
然后从衬衫口袋里掏出钢笔——那是支老式的英雄牌钢笔，笔帽已经磨得发亮。
他拧开笔帽，在叶子旁边，一笔一划地写：
“癸丑年八月初七，雨。
阿黄捡的。”
字写得有点抖，但很工整。
阿黄认识那几个简单的字——老李教过它。
虽然它不会写，但它记得那些笔画的样子，记得老李握着它的爪子，在沙地上划出“阿黄”两个字时的温度。
写完，老李合上书，靠在藤椅里，闭上了眼睛。
雨声小了，变成淅淅沥沥的滴答声。
远处的巷子里传来自行车铃铛的声音，清脆，遥远。
阿黄把头搁在老李的脚背上。
那双老布鞋已经洗得发白，鞋底磨得很薄，脚背上凸起的青筋，隔着布料也能感觉到。
阿黄记得这双脚走过很多路——带它去护城河散步，去菜市场买菜，去公园晒太阳。
也记得这双脚越来越慢，越来越沉重，走几步就要停下来喘气。
“阿黄，”老李忽然开口，眼睛还闭着，“你说，叶子落了，明年还会长出来，对不对？”
阿黄抬起头，看着他。
老李的脸在昏暗的光线里显得很疲惫，眼窝深陷，颧骨突出，嘴唇干裂。
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阿黄小心地叼起来，叶子沾了雨水，软软的，湿湿的，在嘴里有股涩涩的味道。
它跳回屋里，把叶子放到老李脚边，然后使劲甩了甩身上的水珠。
老李弯腰捡起叶子，放在掌心，看了很久。
雨水顺着叶脉流下，在他粗糙的手掌上留下蜿蜒的水痕。
“好叶子，”他说，声音很轻，“跟那年的一样。”
阿黄不知道“那年”是哪年。
但它记得，每年秋天，老李都会让它捡叶子。
最黄的，最完整的。
捡回来，老李就坐在藤椅上，把叶子夹在一本厚厚的书里。
那本书已经很旧了，书页泛黄，边角卷起，里面夹满了各种各样的叶子——春天的嫩芽，夏天的绿叶，秋天的黄叶，冬天的枯叶。
每一片叶子下面，都写着日期。
阿黄曾经偷偷扒开那本书看过——它认得老李的气味，认得那本书的气味。
书页间有墨水的味道，有纸张发霉的味道，还有叶子干燥后那种特有的、淡淡的草木香。
老李走到藤椅边，慢慢坐下。
藤椅发出吱呀的响声，那是用了很多年的声音。
他从旁边的木箱里取出那本书，翻开。
书页哗啦哗啦地响，像秋风扫过落叶。
阿黄趴在他脚边，看着他一页页翻。
那些叶子，有的已经干枯脆裂，一碰就碎；有的还保持着柔软，只是褪了色。
每一片叶子，都记录着一个秋天的午后，一次散步，一场雨，或者一个咳嗽声渐渐稀疏的黄昏。
老李翻到空白的一页，小心翼翼地把新捡的叶子放上去，用手掌压平。
然后从衬衫口袋里掏出钢笔——那是支老式的英雄牌钢笔，笔帽已经磨得发亮。
他拧开笔帽，在叶子旁边，一笔一划地写：
“癸丑年八月初七，雨。
阿黄捡的。”
字写得有点抖，但很工整。
阿黄认识那几个简单的字——老李教过它。
虽然它不会写，但它记得那些笔画的样子，记得老李握着它的爪子，在沙地上划出“阿黄”两个字时的温度。
写完，老李合上书，靠在藤椅里，闭上了眼睛。
雨声小了，变成淅淅沥沥的滴答声。
远处的巷子里传来自行车铃铛的声音，清脆，遥远。
阿黄把头搁在老李的脚背上。
那双老布鞋已经洗得发白，鞋底磨得很薄，脚背上凸起的青筋，隔着布料也能感觉到。
阿黄记得这双脚走过很多路——带它去护城河散步，去菜市场买菜，去公园晒太阳。
也记得这双脚越来越慢，越来越沉重，走几步就要停下来喘气。
“阿黄，”老李忽然开口，眼睛还闭着，“你说，叶子落了，明年还会长出来，对不对？”
阿黄抬起头，看着他。
老李的脸在昏暗的光线里显得很疲惫，眼窝深陷，颧骨突出，嘴唇干裂。
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