「走的时候,他把那张矮桌擦了。

擦得挺干净。」

陆远没接话。

他走到后墙那排纸样跟前,从头往下看,看笔。

抄的人下笔死,横平竖直,一页上找不出一处飘的。

看到二十来张,他回头又看第四十七页那张。

「这些,」他说,「都是同一个人抄的。」

「都是。」

「墙上钉的是一份,他自己还留一份。」

「钉墙上的那份,他每回抄完都送来。」老太太说,「他自己那本我没见过。」

陆远从怀里把油纸包取出来,一层一层拆开,三张老方摊在柜台上。

「您看看这三张。」

老太太把纸拉到眼前,一张一张翻过去。

她没对光,也没凑近闻。

看到第三张,指头停在纸上。

「眼熟。」

「哪一句眼熟。」

「个个都眼熟。」她说,「这不是药王阁的字。

药王阁的字瘦,肩膀往下塌。

这三张写得周正,一笔一笔踏实。

是抄书的人的字。」

「是您铺子里那位抄的。」

老太太盯着纸看了半天。

「隔了三十年,我不敢认。」她说,「可照这个写法,别人写不来。」

陆远把纸收回去,一层一层裹好。

他站在柜台前,把这件事在心里摆了一遍:方子在客人手里,纸在药王阁名下,字在抄书的手上。

三样东西,三十年前就分开走了,各走各的路,今天早上在医院的窗口上碰了头。

「他姓什么。」

「不知道。」老太太说,「摊上管他叫抄书的先生。」

「他后来来过吗。」

「来过一回。」她说,「行关那年冬天。

他站在门口,没进来。

问我,书还在不在。

我说,人要走了,铺子要关。

他就走了。」

陆远把这句话记下。
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