写完最后一个字，他把笔搁下，笔尖朝下插进砚台里，像是插进敌人喉咙。
灯影晃着他的脸，眼下乌青，嘴角绷紧。
他盯着这张纸，看了一会儿，伸手把它折好，塞进床板底下，压在那包残卷抄本下面。
动作利落，不留痕迹。
站起来，走到窗边。
推开一条缝。
风灌进来，带着夜露和草木腐烂的味道。
山下村子几乎全黑了，只剩一两点灯火，像是谁忘了吹的蜡烛。
他望着远处，脑子里转着几个事：姚德邦那晚来孙庄，说是巡查道士，腰间挂的令牌有这圈逆纹；现在茅山掌教监制的铜牌上也有同样的纹，还是反刻的。
说明什么？
说明姚德邦不是凭空冒出来的邪道。
他在被逐出山门前，就已经接触过某些东西。
甚至可能……有人让他接触。
而他爹死前死死护着的那个铁匣，会不会就是因为他看到了不该看的？
比如，这圈纹的来历？
比如，它真正的用途？
他不知道。
但他知道，如果仇人只是姚德邦一个人，那事情太简单了。
简单得不像真的。
就像这场试炼。
表面是考弟子心性，实则让张三那种人改符引，放出邪气，逼他们去打一头本不该存在的妖。
这是局。
一层盖着一层。
他要是没挺过来，死了也就死了，顶多算“试炼意外身亡”。
可他活下来了。
还发现了铜牌上的字。
所以他不能再按原来的路走。
不能再只想着怎么杀姚德邦。
他得先把自己变得足够硬，硬到哪怕撞上一面墙，也能砸出个洞来。
转身回到桌前，拿起那张空白符纸，翻过来，背面朝上。
用指甲在角落轻轻划了一下——一个极小的记号，只有他自己认得。
以后每画一张符，都在背面做个标记。
一百张，一千张，一万张。
总有一天，这些纸能叠成一座塔，把他送上那个看得见真相的位置。
放下纸，他脱下道袍，换上一件洗得发白的粗布衣。
这是他刚上茅山时穿的，袖口磨出了毛边，领子还有去年冬天补的针脚。
穿上它，像是把自己拉回最初的状态：一个什么都没有，只有一条命的孤儿。
然后从床底下摸出一个小布袋，打开，里面是几粒干瘪的炒米。
他抓了一把塞嘴里，嚼了几下，咽下去。
没水，也不渴。
这点东西够撑到天亮。
坐回床沿，闭眼。
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灯影晃着他的脸，眼下乌青，嘴角绷紧。
他盯着这张纸，看了一会儿，伸手把它折好，塞进床板底下，压在那包残卷抄本下面。
动作利落，不留痕迹。
站起来，走到窗边。
推开一条缝。
风灌进来，带着夜露和草木腐烂的味道。
山下村子几乎全黑了，只剩一两点灯火，像是谁忘了吹的蜡烛。
他望着远处，脑子里转着几个事：姚德邦那晚来孙庄，说是巡查道士，腰间挂的令牌有这圈逆纹；现在茅山掌教监制的铜牌上也有同样的纹，还是反刻的。
说明什么？
说明姚德邦不是凭空冒出来的邪道。
他在被逐出山门前，就已经接触过某些东西。
甚至可能……有人让他接触。
而他爹死前死死护着的那个铁匣，会不会就是因为他看到了不该看的？
比如，这圈纹的来历？
比如，它真正的用途？
他不知道。
但他知道，如果仇人只是姚德邦一个人，那事情太简单了。
简单得不像真的。
就像这场试炼。
表面是考弟子心性，实则让张三那种人改符引，放出邪气，逼他们去打一头本不该存在的妖。
这是局。
一层盖着一层。
他要是没挺过来，死了也就死了，顶多算“试炼意外身亡”。
可他活下来了。
还发现了铜牌上的字。
所以他不能再按原来的路走。
不能再只想着怎么杀姚德邦。
他得先把自己变得足够硬，硬到哪怕撞上一面墙，也能砸出个洞来。
转身回到桌前，拿起那张空白符纸，翻过来，背面朝上。
用指甲在角落轻轻划了一下——一个极小的记号，只有他自己认得。
以后每画一张符，都在背面做个标记。
一百张，一千张，一万张。
总有一天，这些纸能叠成一座塔，把他送上那个看得见真相的位置。
放下纸，他脱下道袍，换上一件洗得发白的粗布衣。
这是他刚上茅山时穿的，袖口磨出了毛边，领子还有去年冬天补的针脚。
穿上它，像是把自己拉回最初的状态：一个什么都没有，只有一条命的孤儿。
然后从床底下摸出一个小布袋，打开，里面是几粒干瘪的炒米。
他抓了一把塞嘴里，嚼了几下，咽下去。
没水，也不渴。
这点东西够撑到天亮。
坐回床沿，闭眼。
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