他没停筷子。

“调阅编。”

“哦。”我说,“那九三八是页,还是卷。”

“卷。”他答完,筷子在半空里顿了一下。

就这一顿。

我低下头扒饭,装作没看见。

心里已经翻出了答案:九三八是卷号,不是页号。

今天在馆里,登记册上那格填的是第三卷正中缺页,我从头到尾把它当成一个页码在看。

外面的人拿不到内部卷数,他这两句回答,等于替我把验证做了。

饭吃到一半,他左手一直压在桌沿上。

不是搭着,是按着。

倒茶、夹菜、说话,那只手没离开过桌面。

腕上戴着表,看着旧,表圈磨得发白,表盘外圈有一圈很细的字,不是工厂刻的,是后来找人补上去的,刻痕深浅不匀。

一个开口就能替我结八位数违约金的人,戴一只磨白了边的旧表,还从进门起拿手按着不让它露全。

这不合常理。

不合常理的东西,一般就是答案。

我把视线收回来,顺手把那圈刻字记死在脑子里。

“我还有个疑问。”我说,“我父亲在你们那批档里,算哪一类人。”

“档案上的分类,写不出人。”

“那你们跟他熟吗。”

他没有立刻答。

他把杯子端起来,喝了一口,放下时杯底蹭出一声轻响。

“不算我们的人。”他说。

这五个字比前面所有话都重。

我面上没动。

他从包里抽出一张纸,推过来。

不是合同。

抬头写着“备忘”,底下三行字,大意是把他今晚说的这些确认一下意思。

“签不签都行。”他说,“表个态。”

我拿起来从头看到尾。

字很少,坑很浅,浅得像故意给我留了退路。

签了,等于把名字交出去。

撕了,等于当场翻脸。

我把纸对折,塞进兜里。

“我拿回去看看。”

“你带走,就是答应了。”
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