门开,潮落,帐清。

世界种子,七瓣归位;第八号,人人手里。

陆铸记。

“

写完,他搁下粉笔,退后两步,看了看,又走上前,在末尾画了一个句号——端端正正,落在账本的最后一行。

“这辈子的账,“他说,“记完了。

“

他推开柴门,走到院外的山道上。

晨光铺满山谷,九垄麦田在风里起伏,远处,听风堡的塔尖、生木谷的树冠、浮空船坞的船影、流沙堡的井口、烈火的长明灯,都在这片晨光里,一一可见。

“一百年,“他低声说,“从一间废铁厂走到今天,够远了。

“

他忽然笑了一下:“不对。

这才起头。

路是种出来的,种一百年,只是开头。

往后,还有一千年的地,等着人种。

“

他回身,掩上柴门,把风铃理了理,让它在风里,叮当,叮当地响着。

许多年后的一天——新纪元的某一年,一座深山小院的柴门外,来了个少年。

少年背着个旧帆布包,在柴门外站了半天,学着老规矩,捡了块石头,在铁钟上敲了三下。

“进来。

“院里传来一个声音,不响,但很清楚。

少年进院,先看见的是九垄麦田。

麦子金黄,穗头沉甸甸的,有风吹过,麦浪一层一层推向远方。

田埂上,一个白头发、穿旧工装的老人,正蹲在地头,给麦子扎草把。

听见脚步声,他直起身,拍了拍手上的土。

“什么事?

“

少年从帆布包里,捧出一把刀——寒铁刀,形制规整,刃口雪亮。

他把刀捧到老人面前,说:“我打了三年,打坏了九把,这把,总算打成了。

我师父说,天底下最会看刀的人,住在这座山里。

请您给看看。

“

老人接过刀,翻转着看了两圈,又用手指肚,顺着刃口轻轻摸了一遍。

他掂了掂,把刀举到耳边,用手指一弹——铛,一声脆响,尾音很长,长而不断。

老人没有说话。

他看了那少年很久,久到少年心里发毛,才把刀递还回去,说了三个字:
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