他说,零号。

他说,说。

他说,第五处。

他说,的人。

他说,等你。

他说,叫名字。

他说,可这里。

他说,没有。

他说,人。

他说,只有。

他说,一扇。

他说,窗。

他说,一盏。

他说,灯。

他说,灯。

他说,在。

他说,等。

他说,名字。

他说,等。

他说,谁。

他说,的。

他说,名字。

他过了桥。

楼门没锁。

门虚掩着,推开门,是一段楼梯,楼梯很窄,很陡,没有灯。

沈夜打着手电,一步一步往上走。

一层。

二层。

三层。

四层。

五层。

顶楼。

顶楼只有一扇门。

门开着。

门里是一间屋子。

屋子不大,靠窗放着一张桌子,桌上放着一盏老台灯,台灯亮着,昏黄的光罩着桌面。

桌面上,摊着一本账。

账是那种老式的硬皮账本,纸发黄,边卷了。

账本翻开,露出一页一页的手写字。

沈夜走到桌前。

他看着那本账。

他说,账本。

他说,我见过。
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