可他笑不出来。
妻子看着他，没有出声。
她伸出手，握住他的手。
那只手很凉，很瘦，骨节分明。
可它是暖的。
活着的人的暖。
他握了很久。
那天夜里，他没有睡。
他坐在书房里，把那封信看了又看。
他把信纸铺在桌上，用手指摸着那些字，一笔一划地摸。
那些字像刻在纸上的伤疤，一道一道的。
他想起毛凤来写这封信的时候，是什么样子？
他趴在牢房的地上，用指甲蘸着墨，一笔一笔地写。
他的手在抖，墨滴在纸上，糊了。
可他没有停。
他写完了，把信折好，塞给那个冒死送信的人。
天快亮的时候，他站起身，走到院子里。
月亮落下去了，星星也暗了。
天边有一线灰白，淡淡的，像一道伤口。
他站在那棵老槐树下，看着那道灰白。
风吹过来，树叶沙沙响。
他忽然想起父亲。
想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。
他在看什么？
他在等什么？
他在等这座岛上的人。
他等了一辈子，没有等到。
他闭上眼睛。
等他再睁开的时候，天亮了。
——半个月后，何璟的奏折送到了北京。
向德宏是在陈记茶行接到这个消息的。
陈老板从外面回来，脸色很奇怪，说不清是高兴还是不高兴。
他手里攥着一张纸，攥得很紧，指节泛白。
“向大人，”他说，“何总督的奏折，送到了。”
向德宏站起身，看着他。
陈老板把那张纸递过来。
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妻子看着他，没有出声。
她伸出手，握住他的手。
那只手很凉，很瘦，骨节分明。
可它是暖的。
活着的人的暖。
他握了很久。
那天夜里，他没有睡。
他坐在书房里，把那封信看了又看。
他把信纸铺在桌上，用手指摸着那些字，一笔一划地摸。
那些字像刻在纸上的伤疤，一道一道的。
他想起毛凤来写这封信的时候，是什么样子？
他趴在牢房的地上，用指甲蘸着墨，一笔一笔地写。
他的手在抖，墨滴在纸上，糊了。
可他没有停。
他写完了，把信折好，塞给那个冒死送信的人。
天快亮的时候，他站起身，走到院子里。
月亮落下去了，星星也暗了。
天边有一线灰白，淡淡的，像一道伤口。
他站在那棵老槐树下，看着那道灰白。
风吹过来，树叶沙沙响。
他忽然想起父亲。
想起他坐在廊下，望着大海，一坐就是一天。
他在看什么？
他在等什么？
他在等这座岛上的人。
他等了一辈子，没有等到。
他闭上眼睛。
等他再睁开的时候，天亮了。
——半个月后，何璟的奏折送到了北京。
向德宏是在陈记茶行接到这个消息的。
陈老板从外面回来，脸色很奇怪，说不清是高兴还是不高兴。
他手里攥着一张纸，攥得很紧，指节泛白。
“向大人，”他说，“何总督的奏折，送到了。”
向德宏站起身，看着他。
陈老板把那张纸递过来。
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