很窄，黑漆漆的，看不见尽头。
那通道像一张嘴，张着，等着他们走进去。
向德宏跟在他后面。
船主举着火把跟在向德宏后面，阿勇和阿力跟在最后面。
通道很长，弯弯曲曲的，走了很久。
两边还是湿漉漉的石壁，还是滑溜溜的青苔，还是滴答滴答的水声。
可向德宏觉得，这条通道和刚才那条不一样。
刚才那条是死的，这条是活的。
它能听见他们走路的声音，能听见他们呼吸的声音，能听见他们心跳的声音。
它在听。
老人走得很慢，可每一步都很稳。
他的赤脚踩在石头上，没有声音。
他像是飘在地上，像是走在棉花上，像是根本没有重量。
向德宏看着他的背影，那个瘦瘦的、直直的背影。
他忽然想起一个人。
他父亲。
他父亲的背也是这样，很瘦，很直。
他想起小时候，他跟在父亲后面走，看着那个背影，觉得那是一座山。
后来他长大了，那个背影变矮了，变弯了。
再后来，那个背影没有了。
“老人家，”向德宏忍不住问，声音在通道里回荡，像被什么东西弹回来，“您在这里住了多久？”
老人没有回答。
他又走了几步，忽然停下来。
向德宏差点撞上他。
老人站在那里，一动不动，像是在想什么，像是在听什么。
通道里很静，静得能听见水滴落在地上的声音。
“五十年。”他说。
那三个字从黑暗里飘过来，轻得像风，可重得像石头。
向德宏愣住了。
五十年。
他在心里算了算。
他今年四十三岁。
五十年前，他还没有出生。
他父亲才二十岁。
那时候，琉球还是琉球，日本还没有来。
那霸港外面停的是贡船，不是军舰。
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那通道像一张嘴，张着，等着他们走进去。
向德宏跟在他后面。
船主举着火把跟在向德宏后面，阿勇和阿力跟在最后面。
通道很长，弯弯曲曲的，走了很久。
两边还是湿漉漉的石壁，还是滑溜溜的青苔，还是滴答滴答的水声。
可向德宏觉得，这条通道和刚才那条不一样。
刚才那条是死的，这条是活的。
它能听见他们走路的声音，能听见他们呼吸的声音，能听见他们心跳的声音。
它在听。
老人走得很慢，可每一步都很稳。
他的赤脚踩在石头上，没有声音。
他像是飘在地上，像是走在棉花上，像是根本没有重量。
向德宏看着他的背影，那个瘦瘦的、直直的背影。
他忽然想起一个人。
他父亲。
他父亲的背也是这样，很瘦，很直。
他想起小时候，他跟在父亲后面走，看着那个背影，觉得那是一座山。
后来他长大了，那个背影变矮了，变弯了。
再后来，那个背影没有了。
“老人家，”向德宏忍不住问，声音在通道里回荡，像被什么东西弹回来，“您在这里住了多久？”
老人没有回答。
他又走了几步，忽然停下来。
向德宏差点撞上他。
老人站在那里，一动不动，像是在想什么，像是在听什么。
通道里很静，静得能听见水滴落在地上的声音。
“五十年。”他说。
那三个字从黑暗里飘过来，轻得像风，可重得像石头。
向德宏愣住了。
五十年。
他在心里算了算。
他今年四十三岁。
五十年前，他还没有出生。
他父亲才二十岁。
那时候，琉球还是琉球，日本还没有来。
那霸港外面停的是贡船，不是军舰。
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