“把‘暂勿归’三个字，改成‘勿念归’。”他说。
石高望着他，目光在黑暗中动了一下，然后点了一下头。
他提起笔，摸黑把信修改了。
笔尖落在纸上的声音极轻，像蚂蚁爬过石面。
改完，石高把信收进怀里，说：“明天一早就发。”
林义站在向德宏的坟前，面朝大海的方向，站了很久。
久到海风把泪痕都吹干了，久到膝盖的凉意从骨头里透上来，像要把他钉在这片土地上。
“石先生，你说，一个人能撑多久？”林义忽然问。
石高把笔收进怀里，走到他身旁。
他没有看林义，眼睛也望着海的方向。
“我年轻时在京都，见过一株樱树，长在石缝里，年年开花。
后来山火来了，整片山坡都烧成了灰。
我路过时想，那棵树总该死了。
可第二年春天，它又开了。
不多，就三五朵，挂在新抽的枝条上。
我从那以后就知道，这世上最硬的东西，是根。
树干可以烧断，树冠可以落尽，但只要根还在土里，谁也拿它没办法。”
林义侧过头，看了石高一眼。
石高的脸上很平静，像在说别人的故事。
可林义看见他握着竹杖的手，指节收得很紧。
“向公就是那棵树。”林义说。
“不止向公。”石高说，“你也是。
忠武王也是。
那些还在琉球山上的人，也是。
根在琉球，谁也拿不走。”
林义没有再做声。
他最后看了一眼那座坟，然后慢慢转过身。
风更大了，把坟前的枯叶全部卷了起来，扬向半空，又落回地上，像一场黑白的雨。
“走吧。”林义说。
“回去。
明天还有信要发。”石高应道。
两人一前一后走出墓园。
身后，向德宏的坟安静地卧在夜色里。
风越来越大了，像是要把这一路的脚印都抹平。
可那些脚印陷在湿泥里，一时半会儿，散不了。
快到城门口时，石高忽然停住，回头望了一眼。
林义问：“看什么？”
石高说：“没什么。
就是觉得，今晚的云，比昨天薄了些。”
林义没有回头。
他拄着竹杖，一步一步往前走。
他知道，石高看的不是云。
是这片天。
他们都在等同一件事——等一场大风把云吹散。
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石高望着他，目光在黑暗中动了一下，然后点了一下头。
他提起笔，摸黑把信修改了。
笔尖落在纸上的声音极轻，像蚂蚁爬过石面。
改完，石高把信收进怀里，说：“明天一早就发。”
林义站在向德宏的坟前，面朝大海的方向，站了很久。
久到海风把泪痕都吹干了，久到膝盖的凉意从骨头里透上来，像要把他钉在这片土地上。
“石先生，你说，一个人能撑多久？”林义忽然问。
石高把笔收进怀里，走到他身旁。
他没有看林义，眼睛也望着海的方向。
“我年轻时在京都，见过一株樱树，长在石缝里，年年开花。
后来山火来了，整片山坡都烧成了灰。
我路过时想，那棵树总该死了。
可第二年春天，它又开了。
不多，就三五朵，挂在新抽的枝条上。
我从那以后就知道，这世上最硬的东西，是根。
树干可以烧断，树冠可以落尽，但只要根还在土里，谁也拿它没办法。”
林义侧过头，看了石高一眼。
石高的脸上很平静，像在说别人的故事。
可林义看见他握着竹杖的手，指节收得很紧。
“向公就是那棵树。”林义说。
“不止向公。”石高说，“你也是。
忠武王也是。
那些还在琉球山上的人，也是。
根在琉球，谁也拿不走。”
林义没有再做声。
他最后看了一眼那座坟，然后慢慢转过身。
风更大了，把坟前的枯叶全部卷了起来，扬向半空，又落回地上，像一场黑白的雨。
“走吧。”林义说。
“回去。
明天还有信要发。”石高应道。
两人一前一后走出墓园。
身后，向德宏的坟安静地卧在夜色里。
风越来越大了，像是要把这一路的脚印都抹平。
可那些脚印陷在湿泥里，一时半会儿，散不了。
快到城门口时，石高忽然停住，回头望了一眼。
林义问：“看什么？”
石高说：“没什么。
就是觉得，今晚的云，比昨天薄了些。”
林义没有回头。
他拄着竹杖，一步一步往前走。
他知道，石高看的不是云。
是这片天。
他们都在等同一件事——等一场大风把云吹散。
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