“你以为我在说什么?

带他们去杀人?

杀人容易。

杀了人,心里那条口子,不容易合上。

我要让他们先见一见——见一见敌人是怎么杀人的。

见一见敌人的血,是怎么流在我们琉球的土地上的。

见了,心里的火才会烧起来。

火烧起来了,才拿得动刀。”

陈铁生的呼吸重了一下。

他的手握在刀柄上,指节发白。

“我懂了。”他说。

“懂了就去准备。”林义说。

“不要告诉他们要去哪里。

不要告诉他们要做什么。

到了时候,我说走,你就带人走。

路上不许说话,不许问,不许回头。”

陈铁生点了一下头,转身走了。

他的脚步比石高重,踩在石板地上,一下一下地响。

林义站在廊下,看着他的背影消失在院门口。

风又吹过来。

廊檐下的铃铛晃了一下,还是没有响。

林义抬起头,看着那个铃铛。

它挂在那里,锈迹斑斑,里面那个锤子不知道什么时候掉了。

它晃着,晃着,像是在响,又像是在沉默。

林义忽然想起来,很多年前,他听过一首歌。

那首歌是谁唱的,他已经不记得了。

他记得那个调子,弯弯绕绕的,像山间的路。

唱的是什么,也忘了。

只记得最后一句——“风来的时候,铃铛在响。

风走了,铃铛还在响。”

他闭上眼睛,靠在了廊柱上。

腿又在疼了。

当天夜里,下起了雨。

雨不大,淅淅沥沥的,打在瓦片上,声音很碎。

院子里没有人。

那些劈木桩、擦刀、坐着的人,都回了屋。
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灯还亮着,路还在走
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