毛允良把手按在刀柄上。

“大人,我明白了。”

他转身走了。

向德宏坐在后堂,把灯拨亮了一些。

他看着桌上那张海图,那些红线在灯光下泛着暗红色的光。

他的手在图上游走,从福州出发,沿着海岸线往北,到浙江,到江苏,到山东,到天津,到北京。

那条路他走过,走得很慢,走得很苦。

他走了六年。

可他还没有走完。

林义端着一碗粥走进来,放在桌上。

“大人,吃点东西。”

向德宏端起粥,喝了一口。

粥是凉的,米粒硬邦邦的,像煮了很久又放凉了。

他没有放下,又喝了一口。

“林义,你说,巡抚会查吗?”

林义在他对面坐下。

“会。

查是一定会查的。

查完了呢?

查完了,抓几个替罪羊,打几板子,关几天,放了。

真正的黑手,动不了。”

向德宏把粥碗放下。

“动不了也要动。

动不了大的,动小的。

小的动了,大的就怕了。”

林义看着他。

“大人,您不怕吗?”

“怕什么?”

“怕日本人报复。

怕他们再来。

怕他们放火。

怕他们杀人。”

“怕。

可我怕的不是日本人。

我怕的是自己人先散了。

人散了,灯灭了,就什么都没有了。”
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