卖早点的还在，炉子还是那个炉子，锅还是那口锅。
那棵老槐树还在，树干更粗了，树冠更大了，风一吹，沙沙响。
他走到柔远驿门口，停下来。
门开着，匾换了，上面写着“琉球会馆”四个字。
漆是新的，红红的，在晨光里发亮。
他站在那里，看了很久。
六年前他走的时候，这里还叫柔远驿，匾是旧的，漆剥落了，字也模糊了。
现在匾换了，字描金了，门口的石阶也重新铺了。
可他知道，里面的那些人还在，里面的那盏灯还在。
向德宏站在大堂里，手里拄着一根拐杖。
他的头发全白了，白得像雪。
脸上皱纹密布，颧骨凸出来，眼窝凹下去，嘴唇干裂。
可他的眼睛还是亮的，和六年前一样亮。
他穿着一件半旧棉袍，袖口磨出了毛边，领口洗得发白。
他站在那里，脊梁挺得笔直，可拐杖出卖了他——他的腿撑不住了。
两个人对视了很久。
谁也没有说话。
林义看着他花白的头发，看着他手里的拐杖，看着他脸上的皱纹。
六年了，大人老了那么多。
他在北京的时候，常在信里问——“大人身体还好吗？”向德宏每次回信都说——“好。”只有一个“好”字。
他现在知道了，那个“好”字后面，藏着多少东西。
林义走进去，跪下。
膝盖磕在砖地上，发出沉闷的一声响。
“大人，我回来了。”
向德宏没有扶他。
他站在那里，看着跪在地上的林义，看了很久。
他的嘴唇动了动，想说什么，又咽回去了。
他的手从拐杖上抬起来，悬在半空中，停了一下，然后落在林义的头上。
那只手很瘦，骨节分明，手指冰凉。
“回来了就好。”
林义抬起头。
他的眼睛红了，可他忍着，没有哭。
他站起来，从怀里掏出那几封信，双手递过去。
信封已经皱了，边角卷了，上面盖着好几个章。
六年的信，他每一封都收好了，按日期排好，用布包着，贴身放着。
“这是六年来陈宝琛大人给您的信。
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那棵老槐树还在，树干更粗了，树冠更大了，风一吹，沙沙响。
他走到柔远驿门口，停下来。
门开着，匾换了，上面写着“琉球会馆”四个字。
漆是新的，红红的，在晨光里发亮。
他站在那里，看了很久。
六年前他走的时候，这里还叫柔远驿，匾是旧的，漆剥落了，字也模糊了。
现在匾换了，字描金了，门口的石阶也重新铺了。
可他知道，里面的那些人还在，里面的那盏灯还在。
向德宏站在大堂里，手里拄着一根拐杖。
他的头发全白了，白得像雪。
脸上皱纹密布，颧骨凸出来，眼窝凹下去，嘴唇干裂。
可他的眼睛还是亮的，和六年前一样亮。
他穿着一件半旧棉袍，袖口磨出了毛边，领口洗得发白。
他站在那里，脊梁挺得笔直，可拐杖出卖了他——他的腿撑不住了。
两个人对视了很久。
谁也没有说话。
林义看着他花白的头发，看着他手里的拐杖，看着他脸上的皱纹。
六年了，大人老了那么多。
他在北京的时候，常在信里问——“大人身体还好吗？”向德宏每次回信都说——“好。”只有一个“好”字。
他现在知道了，那个“好”字后面，藏着多少东西。
林义走进去，跪下。
膝盖磕在砖地上，发出沉闷的一声响。
“大人，我回来了。”
向德宏没有扶他。
他站在那里，看着跪在地上的林义，看了很久。
他的嘴唇动了动，想说什么，又咽回去了。
他的手从拐杖上抬起来，悬在半空中，停了一下，然后落在林义的头上。
那只手很瘦，骨节分明，手指冰凉。
“回来了就好。”
林义抬起头。
他的眼睛红了，可他忍着，没有哭。
他站起来，从怀里掏出那几封信，双手递过去。
信封已经皱了，边角卷了，上面盖着好几个章。
六年的信，他每一封都收好了，按日期排好，用布包着，贴身放着。
“这是六年来陈宝琛大人给您的信。
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