米亚在卧室里像小蜜蜂转着,找衣服,穿衣服,套上裙子就在窗边看,跟着其他窗户里的人一起喊,“日本人投降了!”

拉链几次没拉上。

精力旺盛极了。

迈克尔笑着走过去,给她拉上拉链。

“走!”浓浓牵着他跑出门。

他们下楼的时候,莫特街已经不像美国了。

舞龙的队伍从街头穿过来,龙身太长,在窄巷里拐不过弯,龙头都到街尾了,龙尾还在街头打转。

舞龙的人急得喊号子,围观的人笑得前仰后合,笑声和锣鼓声搅在一起,震得楼房的窗户嗡嗡响。

有人举着国旗上街,有人举着手写的横幅,毛笔字,墨迹还没干——“抗战胜利”“日本投降”“八年血泪今朝雪”。

迈克尔扣着她的手腕,带她走进了人群中。

“起来!”

有人在窗户上大喊了一句,有人接唱了一句,迈克尔听不懂,但是他看到米亚跟着唱了起来,以及周围人。

街上这些凌乱的不整齐的队伍,声音开始统一了。

“把我们的血肉,筑成我们新的长城……”

迈克尔想问她在唱什么,但此时歌声像野火,从街头烧到街尾。

一个人起头,十个人跟上,一百个人加入……最后整条街都在唱。

没有指挥,没有乐谱,但节奏分毫不差,万人同声。

迈克尔听出了这歌声的纪律性。

这需要可怕的集体训练和信念,他在战场上带过兵,知道让一百人同步冲锋有多难,而这里是几万人。

“迈克尔!”

一个不认识的老头喊了他的名字,或许是认识的,但他对亚洲人脸盲,分不清。

“这个年轻人杀了278个日本鬼子!”

“是他,他是我男人!”米亚喊了什么他听不懂,但他听懂了她的语气,尖利,带着哭腔和骄傲的。

紧跟着他就被无数双架起来。

纤细的粗糙的手,无数双手托住他的腿、腰、背,把他举过头顶。

“一!

二!

三!”

他们喊号子。

迈克尔看着米亚托举他的手,然后他被抛向空中。

失重感袭来时,迈克尔看见天空被切割成晃动的蓝色碎片,看见国旗像火焰在翻卷,看见下方无数张仰起的脸上。

欢呼声从下方涌上来,托着他,比空气更坚实。

现在一整个民族将他托举起来,坠下去的时候,他感觉自己已经融入了莫特街,他不再是局外人。
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