他站在江边抽完那根烟,把烟头掐灭,塞进口袋里。

这个动作他做了无数次了,熟练到像呼吸一样自然。

第二天一早,他化妆去了一趟南京码头仓库。

仓库的铁门还是老样子,门缝里塞着一张纸条,写着“已安排”。

他把纸条揉碎扔进江里,推开铁门进去,把空间里没搬完,剩下的金条、药品、美元全部取出来,码在地上,盖好旧麻袋。

下午来了一艘船,不大,船尾装着柴油机,突突突地响。

船上下来两个人,没多话,把东西往船舱里搬。

搬完之后,一个朝他点了点头,说了句“路上小心”。

他“嗯”了一声,那人没再多问,转身跳上船。

船开了,柴油机突突突地响着,船尾拖出一道白色的浪花,在灰色的江面上慢慢扩散,变淡,消失。

他在码头上站了很久,风很大,吹得大衣下摆在身后翻飞。

风里裹着江面上湿冷的寒气,钻进衣领里,激得他指尖微微发僵。

他摸了摸口袋里剩下的那点烟末,又想起昨晚那些翻涌上来的念头,它们刚才跟着江风吹了一会儿,已经沉回了心底那堵墙里,只留一点发烫的余温蹭着他的骨头。

他转身沿着江堤往回走,脚下的碎石子硌着鞋底,每一步都踩得扎扎实实。

他知道接下来要走的路是什么样的,暗潮还在前面涌着,他得带着这些没说出口的念想,接着往下走。

通往北平的船在芜湖码头等着,是一艘货船,船舱里堆着成袋的大米和面粉。

他跳上船,船长看了他一眼,说了句“到甲板下面去”。

他猫着腰钻进船舱,窝在大米袋子之间,柴油机的震动从船板底下传上来,一下一下的,闷闷的。

他靠着米袋坐下来,从口袋里掏出那包空烟盒捏扁了,扔进角落,没有再看。

船在江面上慢慢走着,外面的天色从灰蓝变成暗金,又变成灰蓝,像一幅被反复洗过、越洗越淡的水墨画。

他一直坐在那里,没有站起来,没有往船舱外面看,目光落在那些堆到舱顶的米袋子上。

他把那些东西都放在了心底最深的那个角落里,和那些他不能再见的人放在一起,和那些他不能再做的事放在一起,和那些他不能再回头的路放在一起。

船继续往北开着,柴油机突突突地响着,船尾拖出一道长长的水痕,在江面上慢慢扩散、变淡、消失。

那道水痕没有停留,就像他一样。
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