他把手伸进怀里，摸了摸那缕头发。
软的，凉的。
“雪宁，”他轻轻说了一句话，“他们在吵架。”
没人回答。
只有风，从窗缝里钻进来，吹着他后背。
他站在那里，站了很久。
然后转过身，走到桌边，坐下。
铺开一张纸，拿起笔。
笔尖悬在纸上，停了很久。
然后他开始写。
“雪宁：陆军省和海军省在吵运输线的事。
他们问我，我回答了。
他们不信我，也不信对方。
别担心。
我很好。”
写完了，看了一遍。
他把信折好，装进信封。
站起来，走到床边，躺下。
闭上眼睛。
脑子里，是那些争论，那些互相指责，那些推卸责任。
他过了一遍，又过了一遍。
然后他翻了个身，把脸埋进枕头里。
窗外，月亮慢慢升起来了。
他睡着了。
这一夜，他梦见自己站在那个报告席上，台下坐着的不是军人，是两群吵架的人。
他们吵啊吵，吵得他听不见自己的声音。
他站在那里，看着那些人，忽然笑了。
不是苦笑，是那种——看了一场闹剧、终于可以离场的那种笑。
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软的，凉的。
“雪宁，”他轻轻说了一句话，“他们在吵架。”
没人回答。
只有风，从窗缝里钻进来，吹着他后背。
他站在那里，站了很久。
然后转过身，走到桌边，坐下。
铺开一张纸，拿起笔。
笔尖悬在纸上，停了很久。
然后他开始写。
“雪宁：陆军省和海军省在吵运输线的事。
他们问我，我回答了。
他们不信我，也不信对方。
别担心。
我很好。”
写完了，看了一遍。
他把信折好，装进信封。
站起来，走到床边，躺下。
闭上眼睛。
脑子里，是那些争论，那些互相指责，那些推卸责任。
他过了一遍，又过了一遍。
然后他翻了个身，把脸埋进枕头里。
窗外，月亮慢慢升起来了。
他睡着了。
这一夜，他梦见自己站在那个报告席上，台下坐着的不是军人，是两群吵架的人。
他们吵啊吵，吵得他听不见自己的声音。
他站在那里，看着那些人，忽然笑了。
不是苦笑，是那种——看了一场闹剧、终于可以离场的那种笑。
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