冷风灌进来，吹得桌上的文件哗啦啦响。
他不觉得冷。
他站在风口里，看着院子里那几棵冬青树，看着墙角的垃圾桶，看着大门外偶尔走过的行人。
“伊本君，”伯格的声音从身后传来，“也许，我们该换个方向。”
伊本新一转过身。
“查了他半年，什么都没查出来。”伯格说，“要么他是清白的，要么——”他顿了顿，“要么他的手法，超出了我们的认知。”
伊本新一盯着他。
“超出认知？”
伯格走过来，站在他面前。
“你有没有想过，有一种可能，是我们根本想不到的？”
伊本新一沉默了。
他当然想过。
每一个睡不着觉的夜晚，他都想过。
那个人每天下午三点到三点十五分关门，里面什么声音都没有。
不是打电话，不是写东西，不是见人。
那他在做什么？
他在消失。
从一个有监控、有哨兵、有无数双眼睛的地方，消失了十五分钟。
然后出现，像什么都没发生过一样。
这种事，可能吗？
不可能。
可那个人做到了。
伊本新一忽然觉得冷。
不是冬天的冷，是那种——从骨头缝里渗出来的冷。
他转身走回桌边，坐下。
把那三份报告摞在一起，推到桌角。
然后他拉开抽屉，拿出那份陈默的档案，翻开，看着那张照片。
照片里的人还是笑着，嘴角那丝笑，若有若无的。
他把档案合上，锁回抽屉里。
“伯格先生，”他开口了，“你说，一个人要是太干净了，是不是本身就是一种不干净？”
伯格看着他，没说话。
伊本新一站起来，走到门口，拉开门。
走廊里空荡荡的，一个人都没有。
他站在门口，看着走廊尽头那扇门——陈默的办公室。
灯还亮着，门关着。
“他在里面。”伊本新一说，“就在那扇门后面。
和我们隔着一条走廊。
可我们过不去。
不是因为那扇门锁着，是因为——”他没说完。
可伯格懂了。
是因为没有钥匙。
那把钥匙，不是开门的钥匙，是证据。
没有证据，那扇门就永远打不开。
你只能站在走廊里，看着那扇门，看着灯亮着，看着那个人在里面走来走去，看着那扇门每天开，每天关，每天从你面前经过，笑着跟你点头，说早安。
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他不觉得冷。
他站在风口里，看着院子里那几棵冬青树，看着墙角的垃圾桶，看着大门外偶尔走过的行人。
“伊本君，”伯格的声音从身后传来，“也许，我们该换个方向。”
伊本新一转过身。
“查了他半年，什么都没查出来。”伯格说，“要么他是清白的，要么——”他顿了顿，“要么他的手法，超出了我们的认知。”
伊本新一盯着他。
“超出认知？”
伯格走过来，站在他面前。
“你有没有想过，有一种可能，是我们根本想不到的？”
伊本新一沉默了。
他当然想过。
每一个睡不着觉的夜晚，他都想过。
那个人每天下午三点到三点十五分关门，里面什么声音都没有。
不是打电话，不是写东西，不是见人。
那他在做什么？
他在消失。
从一个有监控、有哨兵、有无数双眼睛的地方，消失了十五分钟。
然后出现，像什么都没发生过一样。
这种事，可能吗？
不可能。
可那个人做到了。
伊本新一忽然觉得冷。
不是冬天的冷，是那种——从骨头缝里渗出来的冷。
他转身走回桌边，坐下。
把那三份报告摞在一起，推到桌角。
然后他拉开抽屉，拿出那份陈默的档案，翻开，看着那张照片。
照片里的人还是笑着，嘴角那丝笑，若有若无的。
他把档案合上，锁回抽屉里。
“伯格先生，”他开口了，“你说，一个人要是太干净了，是不是本身就是一种不干净？”
伯格看着他，没说话。
伊本新一站起来，走到门口，拉开门。
走廊里空荡荡的，一个人都没有。
他站在门口，看着走廊尽头那扇门——陈默的办公室。
灯还亮着，门关着。
“他在里面。”伊本新一说，“就在那扇门后面。
和我们隔着一条走廊。
可我们过不去。
不是因为那扇门锁着，是因为——”他没说完。
可伯格懂了。
是因为没有钥匙。
那把钥匙，不是开门的钥匙，是证据。
没有证据，那扇门就永远打不开。
你只能站在走廊里，看着那扇门，看着灯亮着，看着那个人在里面走来走去，看着那扇门每天开，每天关，每天从你面前经过，笑着跟你点头，说早安。
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