烟灰掉在桌上，他弹了弹，没弹掉。
他盯着那点烟灰，看了很久。
窗外，路灯照着一小片地面，其他地方都是黑的。
那个黑影还在。
陈默站起来，走到窗边，拉开窗户。
夜风吹进来，有点凉。
他看着那个黑影，那个黑影也看着他。
两人就这么隔着夜色对视。
过了几秒，陈默关上窗户，拉上窗帘。
屋里暗下来。
他没开灯，就那么坐在黑暗里。
脑子里在想很多事。
想秦雪宁。
想“毒蜂”。
想伊万诺夫。
想老周。
想那些牺牲的人。
他们扛住了，没开口。
他也能。
必须能。
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
伊万诺夫走后的第三天，陈默收到一封信。
信是从浙江那边寄来的，信封上贴着邮票，盖着邮戳。
寄件人写的是“秦敏”，一个他不认识的名字。
但笔迹他认识。
秦雪宁。
陈默把信拆开，里面只有一张纸。
纸上写得很简单，像普通的家常话。
“哥，家里一切都好。
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他盯着那点烟灰，看了很久。
窗外，路灯照着一小片地面，其他地方都是黑的。
那个黑影还在。
陈默站起来，走到窗边，拉开窗户。
夜风吹进来，有点凉。
他看着那个黑影，那个黑影也看着他。
两人就这么隔着夜色对视。
过了几秒，陈默关上窗户，拉上窗帘。
屋里暗下来。
他没开灯，就那么坐在黑暗里。
脑子里在想很多事。
想秦雪宁。
想“毒蜂”。
想伊万诺夫。
想老周。
想那些牺牲的人。
他们扛住了，没开口。
他也能。
必须能。
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伊万诺夫走后的第三天，陈默收到一封信。
信是从浙江那边寄来的，信封上贴着邮票，盖着邮戳。
寄件人写的是“秦敏”，一个他不认识的名字。
但笔迹他认识。
秦雪宁。
陈默把信拆开，里面只有一张纸。
纸上写得很简单，像普通的家常话。
“哥，家里一切都好。
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